Ha muerto Sergio Algora

Uno de los nombres imprescindibles de la música y la poesía en Aragón ha fallecido esta mañana (9 de Julio de 2008) sobre las 06’00 horas.

Sergio Algora nació en Zaragoza en 1969. Su pasión por la música y los textos surrealistas le llevó a fundar El Niño Gusano a mediados del año 93, con quienes escribió algunas de las mejores canciones pop hechas en nuestro país, gracias a los discos Circo Luso (95), El Efecto Lupa (96) o El escarabajo más grande de Europa (98), así como varios EP’s, rarezas y participaciones en diversos recopilatorios. Sus canciones dieron la vuelta a la península e influenciaron de forma directa a numerosas bandas que tenían a El Niño Gusano como grupo de referencia.

En 1999, tras la separación de El Niño Gusano, Sergio Algora creó Muy poca gente y empezó a desarrollar fuertemente su faceta como escritor, publicando varios libros de poemas como Cielo ha muerto (2005) o algunos de sus mejores relatos en A los hombres de buena voluntad (2006).

En el año 2003 puso en marcha el proyecto La Costa Brava junto a Fran Fernández de Australian Blonde, con quienes publicó seis discos en cuatro años.

Esta mañana fallecía debido a problemas respiratorios.

Noticia publicada en Aragón Musical.

Lean un obituario en No Recomendable, por Raúl Minchinela.

Plenitud impura - 9 de 15: Hidra a finales del siglo XX

HIDRA A FINALES DEL SIGLO XX


Guarda fuego la bigota férrea, guardesa tiesa y forestal
de mis pechos aferrados a las ardientes calceses de los palos
astillados.
Herbario de las lenguas, Hospicio "Sol y Luna" de las Putas, os doy
la honra
y el amparo de mi mente infecta, de las carnes que se abren y se
conjugan
con el verbo sentir, la transparencia mas oscura del deseo.
Soy la Puta de Dios y la fiel Esposa del Diablo, la gheisa de un
buda
castrado, la más viciosa en el serrallo de Mahoma, mis mejillas han sido batidas, tocadas, esparcidas por lechos y desde la boca
excitadas,
bañadas y pulsadas como instrumentos de carne de viento.


Sin daño de la sal de mi sexo, se guarecen en mí, animales
como hombres y como angeles las bestias que pastan de la respiracion
de mis bragas.
Con el café que ofendo al beber y el hermoso lago donde no se refleja
el caballo que a pelo monté de niña, hice juramento de mi piel
como si yo fuera un cráter de dieciocho manantiales,
un yacimiento de fresas dominadas por el hermano del tentáculo mas
duro.
La guarrería de la vida perfume mi cuarto de monstruo del Lago
donde el caballo, el monje y el guerrero perdieron sus pollas.


Cuando me vendo como algodón en rama para rellenos,
estoy sin fuego en el cigarro de mi boca, a orillas de mi deseo
sin extensión ni límites, acodada en la barra de un bar.
Me alimento de las deposiciones de los hombres, el mismo hombre
es una secrección de ningún dios, la misma muerte de todo hombre
y en mi creen. Imagino las románticas groserías de pollas en mi
melena,
pollas entre mis muslos, me follan hasta que olvido al Ultimo Hombre,
pollas únicas en tejidos, armadas en cemento, pollas que me creen
modelo o diosa
y no saben que soy un monstruo del Lago de Lerna, que en la antigüedad
asolé cosechas y asesiné el ganado y que mi aliento mata, y que
a un hombre volví loco chupándosela con las siete bocas de mis siete
cabezas.

Plenitud impura - 8 de 15: Los hombres atrapados por sus huchas

LOS HOMBRES ATRAPADOS POR SUS HUCHAS


Aquí, esta idea de beso que jamás resucita en mi boca,
mientras cae la ceniza del cerebro consumido en la quemada de
mis labios,
por el beso que llevo dentro goteando sus dudas como alcohólicas
de esta vida,
que dicen dejarla y una y otra y una y otra vez vuelven
reptando a probarla.


Cada una de mis palabras resuena sin vida,
como mis tacones por la calle vacía.

Ya es oficial

Sergio Algora, sobre este blog:
"Por mi, encantado de que lo dejes en la red".


Aquí

Plenitud impura - 7 de 15: El inventor del "tormentario" padece la persecucion fantasmal de sus victimas

EL INVENTOR DEL "TORMENTARIO" PADECE LA PERSECUCION FANTASMAL DE SUS VICTIMAS

Jamás es y temprano nunca cuando a la valeriana acudo,
destelándome las ropas, diciendo: fui puro y correcto, tuve qrandes
ideas y profundos sueños
para ahora ser un error, una yegua destinada a la procreación de
abortos.
Triforme como Diana es la espiga del sentido torturador.
A horas de mi destino soy un sapo aplastado por las botas de acero,
mi última suerte ha sido otorgada a las bestias separadas por la
lindes de mi torso
requemado por el sol, al que llamo: Isla o vulva o cuchilla.
Soy un coladero de insectos necios, vaina del punzón con el que
cosen sus zapatos
los cieqos, han entreqado mi alma a las palabras y se las ha comido
un mudo
y al otro extremo del cuartucho un arco separado.
Modernizado por la doctrina de los capados cada amanecer es un
sosquín
y a mi cama estoy atado.
!Que alquien me inmacule o me ejecute!
!Que sobre mí se corra Morfeo! Tantas veces
he sido matado para ser lueqo rematado, enterrado y desenterrado
para al final ser barro que en el camino hacia las murallas de la
ciudad
las ruedas de los feriantes marcan.
Huí, pero en la huida de mis persequidores y fui mermado por coitos
con fantasmas.
Vedme con el zuño abierto a los embites de sus falos invisibles.
El deseo me hunde en la tierra.

Plenitud impura - 6 de 15: Lesbos

LESBOS

("...y entregando al Olvido nuestras sábanas
sin prohibición alguna yaceremos."

Percy B. Shelley)

La dama del telescopio está enamorada de la chica tartamuda
y abunda en manjares la punta de navaja sobre gemidos más altos
que el cielo.


No sé lo que es un lurjo, me suena a pajaros dos noches en
el sexo
no acepto el miedo en este beso, se come por la noche el rojo
de la sandía
como miel y la miel con crueles besos para el rumor de medias
y la mujer dice, no admito nervios que son cejas heladas
y uña escarchada
cruel con mieles y poca luz se deshiela como un Fantasma en
los besos
sobre el pelo de arriba abajo pringue como miel en los dedos
sin saber en que carne se inyecta un lurjo, dos pajeros una
noche en el sexo
y la mujer, dame un gran beso, dame otro aquí y dime siempre
en le cama un cabecero de bronce y crujidos de muelles en
el casette
un sabor a nueces en gotas de sudor que se estrechan como
desconocidas manos
sabe a gasa que reja la punta de carbón al rojo de senos
no me gusta como me mira el portero, dice la más joven y bella.


Y la chica de cabeza rapada, se quita la corbata, se baja
los pantalones
y se ajuste un cinto que blanda un gran pene de cuero negro.

Plenitud impura - 5 de 15: Radioterapia de la hembra que no soy

RADIOTERAPIA DE LA HEMBRA QUE NO SOY

("-Deseo-continuó el misterioso caballero-
poner en sus manos una prueba de mi riqueza,
y la seguridad de que seré generoso con
su sobrina."

J.Sheridan Le Famu)

Las mujeres viven cuando sienten que su pelaje es imán o lienzo
en el pecho
bajo el cual el pulmón se hincha por los dos propios puños
del viento.
Las mujeres viven cuando se sienten desnudas preparando los
gallos para la pelea
aunque estén solas y altivas en una cafetería del centro.
¿Quién no ha soñado con abrir las postradas muñecas de una
mujer triste
mientras se le habla lentamente de amor y el espolón quema
tanta sangre?
Yo he visto esposas aburridas ordenar sacerdotalmente
la piel de su joven amante mediante un beso en la diminuta
hostia
de un oscuro y cálido lunar. Mujeres diabólicas, mujeres
encadenadas,
violent femmes sellando manuscritos en la pelvis
con el glasé del aliento.
Las mujeres viven sin recompensa en un mundo de falsos
astrónomos
y príncipes subnormales.-¿Qué haremos esta tarde?-
preguntan a sus parejas
y éstas se suicidan al deshacerse la tarde sin saber amarlas.
Sólo aquellas mujeres que merecen ser amadas intensamente
y hasta el final
rechazan el brindis venenoso que ofrece el tiempo
y cuando el maxilar es perfecto y el poro musite plata,
lo besan durante siglo y medio ladeando un poco la cabeza.
Cuando las mujeres sienten viven con más margen que los hombres
y saben que la vaina externa se pudre, que la vibriza muere,
que el pelo cae, que el feto crece y crece, que en un bosque
de cerdas
y púas se convierten los muslos,
que como pampa llorosa queda la piel y árido y lúgubre
perece en la boca, el propio nombre del amor.
Mi cuerpo ungido por una mujer que me riega con su palabra
de densa niebla, mi cuerpo de frondosos deseos
no puede olvidar que siente no vivir jamás,
lo que siente cuando vive una mujer que merece ser amada
por completo y hasta el final.