Algoravía - celebrando la poesía de Sergio Algora

Ha muerto Sergio Algora

2008-07-09T06:53:00.000-07:00

Uno de los nombres imprescindibles de la música y la poesía en Aragón ha fallecido esta mañana (9 de Julio de 2008) sobre las 06’00 horas.

Sergio Algora nació en Zaragoza en 1969. Su pasión por la música y los textos surrealistas le llevó a fundar El Niño Gusano a mediados del año 93, con quienes escribió algunas de las mejores canciones pop hechas en nuestro país, gracias a los discos Circo Luso (95), El Efecto Lupa (96) o El escarabajo más grande de Europa (98), así como varios EP’s, rarezas y participaciones en diversos recopilatorios. Sus canciones dieron la vuelta a la península e influenciaron de forma directa a numerosas bandas que tenían a El Niño Gusano como grupo de referencia.

En 1999, tras la separación de El Niño Gusano, Sergio Algora creó Muy poca gente y empezó a desarrollar fuertemente su faceta como escritor, publicando varios libros de poemas como Cielo ha muerto (2005) o algunos de sus mejores relatos en A los hombres de buena voluntad (2006).

En el año 2003 puso en marcha el proyecto La Costa Brava junto a Fran Fernández de Australian Blonde, con quienes publicó seis discos en cuatro años.

Esta mañana fallecía debido a problemas respiratorios.

Noticia publicada en Aragón Musical.

Lean un obituario en No Recomendable, por Raúl Minchinela.

Plenitud impura - 9 de 15: Hidra a finales del siglo XX

2008-02-28T11:00:00.000-08:00

HIDRA A FINALES DEL SIGLO XX

Guarda fuego la bigota férrea, guardesa tiesa y forestal
de mis pechos aferrados a las ardientes calceses de los palos
astillados.
Herbario de las lenguas, Hospicio "Sol y Luna" de las Putas, os doy
la honra
y el amparo de mi mente infecta, de las carnes que se abren y se
conjugan
con el verbo sentir, la transparencia mas oscura del deseo.
Soy la Puta de Dios y la fiel Esposa del Diablo, la gheisa de un
buda
castrado, la más viciosa en el serrallo de Mahoma, mis mejillas han sido batidas, tocadas, esparcidas por lechos y desde la boca
excitadas,
bañadas y pulsadas como instrumentos de carne de viento.

Sin daño de la sal de mi sexo, se guarecen en mí, animales
como hombres y como angeles las bestias que pastan de la respiracion
de mis bragas.
Con el café que ofendo al beber y el hermoso lago donde no se refleja
el caballo que a pelo monté de niña, hice juramento de mi piel
como si yo fuera un cráter de dieciocho manantiales,
un yacimiento de fresas dominadas por el hermano del tentáculo mas
duro.
La guarrería de la vida perfume mi cuarto de monstruo del Lago
donde el caballo, el monje y el guerrero perdieron sus pollas.

Cuando me vendo como algodón en rama para rellenos,
estoy sin fuego en el cigarro de mi boca, a orillas de mi deseo
sin extensión ni límites, acodada en la barra de un bar.
Me alimento de las deposiciones de los hombres, el mismo hombre
es una secrección de ningún dios, la misma muerte de todo hombre
y en mi creen. Imagino las románticas groserías de pollas en mi
melena,
pollas entre mis muslos, me follan hasta que olvido al Ultimo Hombre,
pollas únicas en tejidos, armadas en cemento, pollas que me creen
modelo o diosa
y no saben que soy un monstruo del Lago de Lerna, que en la antigüedad
asolé cosechas y asesiné el ganado y que mi aliento mata, y que
a un hombre volví loco chupándosela con las siete bocas de mis siete
cabezas.

Plenitud impura - 8 de 15: Los hombres atrapados por sus huchas

2008-02-25T10:54:00.000-08:00

LOS HOMBRES ATRAPADOS POR SUS HUCHAS

Aquí, esta idea de beso que jamás resucita en mi boca,
mientras cae la ceniza del cerebro consumido en la quemada de
mis labios,
por el beso que llevo dentro goteando sus dudas como alcohólicas
de esta vida,
que dicen dejarla y una y otra y una y otra vez vuelven
reptando a probarla.

Cada una de mis palabras resuena sin vida,
como mis tacones por la calle vacía.

Ya es oficial

2008-02-25T10:40:00.000-08:00

Sergio Algora, sobre este blog:
"Por mi, encantado de que lo dejes en la red".

Aquí

Plenitud impura - 7 de 15: El inventor del "tormentario" padece la persecucion fantasmal de sus victimas

2007-06-04T13:37:00.000-07:00

EL INVENTOR DEL "TORMENTARIO" PADECE LA PERSECUCION FANTASMAL DE SUS VICTIMAS

Jamás es y temprano nunca cuando a la valeriana acudo,
destelándome las ropas, diciendo: fui puro y correcto, tuve qrandes
ideas y profundos sueños
para ahora ser un error, una yegua destinada a la procreación de
abortos.
Triforme como Diana es la espiga del sentido torturador.
A horas de mi destino soy un sapo aplastado por las botas de acero,
mi última suerte ha sido otorgada a las bestias separadas por la
lindes de mi torso
requemado por el sol, al que llamo: Isla o vulva o cuchilla.
Soy un coladero de insectos necios, vaina del punzón con el que
cosen sus zapatos
los cieqos, han entreqado mi alma a las palabras y se las ha comido
un mudo
y al otro extremo del cuartucho un arco separado.
Modernizado por la doctrina de los capados cada amanecer es un
sosquín
y a mi cama estoy atado.
!Que alquien me inmacule o me ejecute!
!Que sobre mí se corra Morfeo! Tantas veces
he sido matado para ser lueqo rematado, enterrado y desenterrado
para al final ser barro que en el camino hacia las murallas de la
ciudad
las ruedas de los feriantes marcan.
Huí, pero en la huida de mis persequidores y fui mermado por coitos
con fantasmas.
Vedme con el zuño abierto a los embites de sus falos invisibles.
El deseo me hunde en la tierra.

Plenitud impura - 6 de 15: Lesbos

2007-05-24T11:30:00.001-07:00

LESBOS

("...y entregando al Olvido nuestras sábanas
sin prohibición alguna yaceremos."
Percy B. Shelley)

La dama del telescopio está enamorada de la chica tartamuda
y abunda en manjares la punta de navaja sobre gemidos más altos
que el cielo.

No sé lo que es un lurjo, me suena a pajaros dos noches en
el sexo
no acepto el miedo en este beso, se come por la noche el rojo
de la sandía
como miel y la miel con crueles besos para el rumor de medias
y la mujer dice, no admito nervios que son cejas heladas
y uña escarchada
cruel con mieles y poca luz se deshiela como un Fantasma en
los besos
sobre el pelo de arriba abajo pringue como miel en los dedos
sin saber en que carne se inyecta un lurjo, dos pajeros una
noche en el sexo
y la mujer, dame un gran beso, dame otro aquí y dime siempre
en le cama un cabecero de bronce y crujidos de muelles en
el casette
un sabor a nueces en gotas de sudor que se estrechan como
desconocidas manos
sabe a gasa que reja la punta de carbón al rojo de senos
no me gusta como me mira el portero, dice la más joven y bella.

Y la chica de cabeza rapada, se quita la corbata, se baja
los pantalones
y se ajuste un cinto que blanda un gran pene de cuero negro.

Plenitud impura - 5 de 15: Radioterapia de la hembra que no soy

2007-05-24T11:19:00.001-07:00

RADIOTERAPIA DE LA HEMBRA QUE NO SOY

("-Deseo-continuó el misterioso caballero-
poner en sus manos una prueba de mi riqueza,
y la seguridad de que seré generoso con
su sobrina."
J.Sheridan Le Famu)

Las mujeres viven cuando sienten que su pelaje es imán o lienzo
en el pecho
bajo el cual el pulmón se hincha por los dos propios puños
del viento.
Las mujeres viven cuando se sienten desnudas preparando los
gallos para la pelea
aunque estén solas y altivas en una cafetería del centro.
¿Quién no ha soñado con abrir las postradas muñecas de una
mujer triste
mientras se le habla lentamente de amor y el espolón quema
tanta sangre?
Yo he visto esposas aburridas ordenar sacerdotalmente
la piel de su joven amante mediante un beso en la diminuta
hostia
de un oscuro y cálido lunar. Mujeres diabólicas, mujeres
encadenadas,
violent femmes sellando manuscritos en la pelvis
con el glasé del aliento.
Las mujeres viven sin recompensa en un mundo de falsos
astrónomos
y príncipes subnormales.-¿Qué haremos esta tarde?-
preguntan a sus parejas
y éstas se suicidan al deshacerse la tarde sin saber amarlas.
Sólo aquellas mujeres que merecen ser amadas intensamente
y hasta el final
rechazan el brindis venenoso que ofrece el tiempo
y cuando el maxilar es perfecto y el poro musite plata,
lo besan durante siglo y medio ladeando un poco la cabeza.
Cuando las mujeres sienten viven con más margen que los hombres
y saben que la vaina externa se pudre, que la vibriza muere,
que el pelo cae, que el feto crece y crece, que en un bosque
de cerdas
y púas se convierten los muslos,
que como pampa llorosa queda la piel y árido y lúgubre
perece en la boca, el propio nombre del amor.
Mi cuerpo ungido por una mujer que me riega con su palabra
de densa niebla, mi cuerpo de frondosos deseos
no puede olvidar que siente no vivir jamás,
lo que siente cuando vive una mujer que merece ser amada
por completo y hasta el final.

Plenitud impura - 4 de 15: Sentado frente al televisor el amante ve imposible romper el hechizo que lo separa para siempre de su amada.

2007-03-25T13:46:00.000-07:00

SENTADO FRENTE AL TELEVISOR EL AMANTE VE IMPOSIBLE ROMPER EL HECHIZO QUE LO SEPARA PARA SIEMPRE DE SU AMADA.

Dios es logotipo de coche bomba y la virgen marca de bragas,
("La Virgen" de Klimt es la imagen perecta del erotismo) y la imagen
sucia que aparece en este mirador solitario hacia la nada
es de hembra muerte mordiendo ávida mi boca y reinando con su sombra
en mi risa, haciendo migas mi ojo, migas que arroja a los cuervos
que viven en nidos de carne poco hecha, como la vida del hombre.
Ella es la que tanto ame en enero, febrero, marzo, la que golpeé tanto
con amor de mis brazos en abril luminoso y mayo, cuando casi nos quemamos
de tanto amor en mi cuarto en junio, en julio y agosto cuando nos deshidratamos
de besar la piel a cuajos, cuando tuvimos fiebre, calor y asco por tanta luz
y en septiembre cuando hicimos hogar en el mar como LOS AHOGADOS
y supimos que acabar con el futuro es ahogar el mar y ya éramos sólo
ahogados en octubre, sin amor, ridículos en nuestros gestos y mentiras.
Ella la que te dije que amé, la que mis amigos miraban en silencio
y fumaba su fortuna sin saberlo. Ella está ahora en la pantalla del Televisor
mientras desprogramo la memoria del video y gramo a gramo quedo hechizado
por su suave encanto de cuento, de los que ya ningún niño lee pues no saben.
He esperado con colérica paciencia la ducha eterna de su imagen
y he esperado frente a la televisión que me gritaba con canto de sirena simio,
me aturdía con luces amarillas como bilis y con operaciones de hígados viejos, presentadoras
anormales que no sabían qué hacer con el micro y se lo ponían entre las piernas
y el hombre relleno de nata decía:-Amo y mimo tus mamas- Reían
el rey de porcelana y la puta del diputado homosexual y yo esperaba que salieras por fin
en tu anuncio de perfume "Meteoro" que mete oro en mis ojos adictos a ti.

Plenitud impura - 3 de 15: "Los Tesoros De Satan" de Jean Delville y Soul, Soul, Soul

2007-03-25T13:40:00.000-07:00

"LOS TESOROS DE SATAN" DE JEAN DELVILLE Y SOUL, SOUL, SOUL
("Voilà ma route-avec le paradis au bout"
Paul Verlaine)

Es que fluye y es también el sexo enrojecido del río que fluye
subterráneo, como un andén húmedo sumergido en la noche de un Bosque,
es que no hay eclipse ni sueño capaz de velar ese encarnado río de sexo
en el que quiero subirme y dejar que me arrastre atado por las muñecas.
Son llamas, antes bailó el duende, y sus fauces negras que canta Solomon Burke
y Clarence Carter, es un demonio granate que baila y canta sobre desnudos en brasas
y eleva rojos tentáculos de humo con la voz de Otis Redding, Joe Tex o Sir Raggedy Flag,
luego con fuego aliento lame con labios negros allí donde pechos, testículos y melenas
son un vómito sin cabeza que se arrastra atraído por la melodía de Otis Clay.
Don Covay tiene una gran polla que lanza lava y magma de trompeta en crema
y sanguinolentas yemas de huevo de donde se tallan los cuerpos desnudos del río
que satán ha ungido con pomada de zanahorias protectora de la piel ante el sol.
Es un tesoro del diablo y de los negros, ese río de carne blanca que con furor naranja
se arranca y resbala como lo que se escurre sobre los muslos endurecidos por el espasmo.
Desde el cielo caen devueltos Sam Cooke, "Little" Archie, Barry Jones...
Los arrojan por tener alma de grito y flema, alma de voz rajada y alcohol
tañendo las venas. Expulsados, fluyen revueltos y lánguidamente entrelazados
por no hallar paz en otra cosa que en jugo vaginal, saliva, sudor, orina,
sangre, bilis y esperma. Un jadeo como último aliento será mi epitafio.

Plenitud impura - 2 de 15: Vi niños

2007-03-25T13:34:00.000-07:00

VI NIÑOS

Vi niños y cáncer y violadas y motos embarradas y perros amaestrados y a dios en pelotas
y un nuevo modelo de taladro y mujeres de genitales deshinchables
y la seriedad del presentador que es lo que mas risa da. Y mientras me reconciliaba
con los de mi calaña,(los que nunca saldrán en una pantalla), APARECISTE
en tu spot, con un cisne bocaabajo tatuado en la nuez y una gota de perfume
"Meteoro" rodando por tus muslos, cuello...Luego otro plano tuyo llorando perfume
y en treinta segundos bañaste en sueño todo un mes de lodo. Sin tí, soy sin, un cero,
pues me enseñaste a nadar en la ciénaga y por mí te arrancabas las pestañas postizas
y bailabas con "My Bloody Valentine" y eras mi funda de deseo, dulce como un dulce desenvuelto.
Te he grabado en una cinta de chromo y canturreando "Never lose that feeling",
a conciencia mal vestido y feliz por estar un poco triste, salgo a la calle
sin saber en que bar, esta noche se emborrachan mis amigos.

Plenitud impura - 1 de 15: XIV

2007-03-25T13:22:00.000-07:00

XIV

dice el cocinero:
puestos a satisfacer al rey severo
rellenaremos las aves con terciopelo y sangre

celebrado fue el banquete
el rey harto guardó cama
y el cocinero fue retratado y en una pinacoteca
sonriente se le contempla

Críticas periodísticas - 5 de 5: El vuelo extremo del pájaro siniestro - Túa Blesa

2007-01-25T13:58:00.000-08:00

Críticas periodísticas - 4 de 5: El periódico de Aragón - Miguel Angel Ordovás

2007-01-25T13:55:00.000-08:00

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Críticas periodísticas - 3 de 5: Acuse de Recibo - Miguel Angel Ordovás

2007-01-25T13:50:00.000-08:00

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Críticas periodísticas - 2 de 5: Heraldo de Aragón - Fernando Aragón

2007-01-25T13:48:00.000-08:00

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Críticas periodísticas - 1 de 5: En cuerpo alma - Fernando Andú

2007-01-25T13:39:00.000-08:00

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Primeros poemas - 6 de 6: Denuncias

2007-01-05T10:08:00.000-08:00

DENUNCIAS

En la iglesia del santón roque ruedan novias
para abrirlas de noche como se le abre a un caballo
la boca
clientas de la desdicha con la serpiente entre los dientes
y mineros sin linterna con picos y tijeras
sí mi amor hasta que te mueras
ábrete te amo de piernas ábrete sésamo
he traído mi taladro escondido en el perro de regalo
noche debería darte algo de pastel de vergüenza
tu tía bruja empachada con corbatas y jotas apestosas
y la manada entusiasmada
con dos huevos una zanahoria y una almeja
y tú mi compañera no te preocupes de mañana
no sé tal vez y entre otras cosas
ya no haya mermelada.

Primeros poemas - 5 de 6: El Sub

2007-01-05T10:04:00.000-08:00

EL SUB

En un chamizo donde se sueña
con vodka y arañas
un niño similar a una rata bucea en un macho
los polvos de la gitana
Rocío con ojeras
como cardenales de vino
o dudosos vientres de cucaracha
ya no la ojos de gata
entra en mi cama despeinada
anda puerca ponte a cuatro patas
Rocío carnes vieas ahorcadas
oliendo a metal y armenio
como si fuera a venir de un viaje en tren que nunca acaba
donde estará ahora el borracho
que a los treinta le dejó en el vientre
un ejemplar de niño rata
las vueltas que da la vida, mira tú
ya no labios de ketchup
ya no piernas de yogur
su cuerpo desnudo bajo la bata
perdió el cuero de tanto baquetazo en los timbales
y de tanto rascar colchones
Rocío molinera
de joven, dos pechos suaves como melocotones
molinera aviesa de las de besa y entierra
y huesos de oliva sus pezones
Rocio se empeña en ser palmera
y sólo es unas cuantas hojas de lechuga
que el viento arrastra por arrabales, un cactus seco
para el vientre de los chacales
en un quiste de chabolas
con tele y tres paredes
un niño rata ve llorar a la gitana.

Primeros poemas - 4 de 6: Marino de vino era

2007-01-05T10:00:00.000-08:00

MARINO DE VINO ERA

Marino de vino dios al suburbio era
y sorteaba cada mes treinta viajes al mar verte
y guardaba blancos rizados suaves treinta trajes
para ti sirena clavada en mis manchas
en tus nalgas velero hasta el alba
en mi ancla tu y yo a trancas y barrancas

Marino de vino todo el mar triste y sin tino
a romper y quemar lo que yo te quería
y me quedé no llorando con peleas en mis manos
y cristo malas pintas me dijo
no te rajes queda alcohol en tus costillas
y en mi barba salfumán y lejía.

Primeros poemas - 3 de 6: Subleyendas

2007-01-05T09:57:00.000-08:00

SUBLEYENDAS

Sufro en el dormitorio materno
sufro remoto y perdido
en la alcoba inclemente
su cama de corazón blanco e incuriado
su corazón cristalizado en gemidos
su colcha envarada en mi fluyente respiración
toda la luz hospitalaria allí retenida
toda la soledad acumulada en la habitación
emerge a un mar
a un camino sin fin de olivos
sin quite mi cuerpo
preso a los pies del lecho

Sólo dos mares
el Rojo y el Negro
un sinfín de sufrimientos sueltos
sólo dos mares
yo sangre, yo duelo
sin un sueño entre perros sin número
entre firmes trenes sin hermosura
nadie a quien despedir
nada que llorar
nada
y los perros se perpetúan en mi alcoba
los perros con sus lomos retrasados
unos mil años retrasados dice el maquinista

Siempre llegan tarde tus caricias
y tus besos...
Tus besos no llegan nunca.

Primeros poemas - 2 de 6: Trayecto 33

2007-01-05T09:31:00.000-08:00

TRAYECTO 33

La esponja absorbía lágrimas de botella
y la mujer sapo aceleró el ritmo de comprar
objetos inservibles
dijo adios a la mujer alga
dejó sus sueños
como las piernas atadas de la muñeca
oscilando en las ramas
péndulos inclinados
el lápiz trazo un sol enamorado
y fue expulsada
amores de balcón
se derramaban en su cara
como trenes de agua
bajo la lluvia de lavabo carcelario
una vez más
los gatos se deslizaban sobre el queso

Primeros poemas - 1 de 6: Introduccion

2007-01-05T09:25:00.000-08:00

INTRODUCCION

«Cuando hubieron comido y bebido y reinaba la mayor alegría, el anciano Rey propuso un enigma a la Camarista.
- ¿ Qué culpa comete la persona que engaña a su señor? - dijo. Y le contó toda la historia, para terminar preguntando: - ¿ Qué castigo debe tener?
La falsa novia contestó:
- He aquí el castigo que yo la daría. La metería, completamente desnuda en un barril lleno de clavos y la haría arrastrar por dos caballos blancos, de calle en calle, hasta que cayese muerta.
- Pues ese será vuestro castigo -dijo el Rey-. Vos sois la culpable y el Juez.»

"La Pastora de los Gansos"
Hermanos Grimm

Algunos destellos del profesor Mirmidon - 5 de 5

2007-01-05T09:21:00.000-08:00

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Algunos destellos del profesor Mirmidon - 4 de 5

2007-01-05T09:20:00.000-08:00

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Algunos destellos del profesor Mirmidon - 3 de 5

2007-01-05T09:19:00.000-08:00

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Algunos destellos del profesor Mirmidon - 2 de 5

2007-01-05T09:18:00.000-08:00

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Algunos destellos del profesor Mirmidon - 1 de 5

2007-01-05T09:15:00.000-08:00

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